他转走向门。走到一半时，他停下了，回看了你一。那个神很短暂，只是一瞥。

他盯着你看了很久。你不知他在看什么，只是努力保持着站立的姿势，手心里已经渗了汗，那些汗是冰凉的，粘腻地贴在你的掌心，你能觉到它们在指间缓慢地动。

“你的房间。”家推开门，站在一边等你去。

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像是某半透明的宝石，像是天刚化的湖，在室内的光线下依然闪烁着冷冷的光泽。嘴抿成一条直线，形很好，上薄而锋利，下稍厚一些，带着某禁的、克制的。下颌线条朗而清晰，从耳一直延伸到下，形成一个完的弧度。

他盯着你又看了一会儿，然后轻轻摇了摇，像是对你的回答到某温和的失望。

“九之前去三楼主卧。记得先洗澡，用专用的清洁用品，柜里有标签。”

家还站在门。他在等你转过来，等你看着他，好让他能说完要说的话。

“特殊的”这个词在你脑里回响。你想问什么特殊的，但你知你不应该问。学院教育的所有规则可以总结为这么一句话：不要提问，只要服从。

“你会害怕吗？”他问。他的声音很平静，不带任何情绪，就像在问”今天天气如何”，就像在询问某个无关要的、纯粹于好奇的问题。

你伸手摸了一下床单。

房间大概十五平米。天板很。到让整个空间有一空旷。床单不是白，是一极淡的灰。淡到你第一以为是白，但盯着看时能看那一几乎不存在的灰度。

“......那件特殊的，在最里面的盒里，去房间之前外面上衣柜里的外。”

他说完了，然后了

然后他离开了。

“制服在衣柜里“”

“我会尽我的能力让您满意，少爷。”你用学院教的标准答案回答，那些话从嘴里说来的时候是机械的，是训练有素的，是完全没有个人彩的。

家是个六十多岁的男人。发白到发灰，梳得一丝不苟。他走在前面，鞋和地毯接时发的声音让你想起图书馆里翻书的沙沙声，那需要屏住呼才能捕捉到的声响。走廊里有一气味，很难描述，不是香，也不是木的味，就是净本，一完全被清洗掉杂质的净，你开始怀疑自己的呼是否在污染什么东西。

“别叫我少爷。”他说，“叫我先生。”

你转过。“今晚少爷要求你穿......”他停顿了，之前的每个字都是连贯的，提前计划好的，但这次他停顿了，在斟酌要如何表达。

黑制服，脸很苍白，表情空白，你不认识那个人，因为她站得很直，双手叠在前，步伐和家保持着学院教的距离；因为但她睛里缺少什么东西，或者说有什么东西，你说不清。

夜晚来得比你预期的更快。

那双睛看起来像是被人拭过很多遍的玻璃——透明，但没有光泽。

家在一扇门前停下。

“是，先生。”你立刻改。声音里带着某急切，某想要纠正错误的本能反应。

经过落地窗时，你看到了自己。

冷的。不是室温的冷，是比室温更冷一。丝，没有棉布的糙纤维。你的指纹在上面不会留下任何痕迹。

“晚上九。”他说，“来我的房间。家会告诉你在哪里。”

墙上挂着画，各各样的画。你经过时会瞥一，但看不懂，有一幅几乎全是蓝“蓝、浅蓝、灰蓝。你盯着它看了几秒钟，想找什么——一张脸或者一片海——但什么都没有，只有蓝本，像一个没有答案的问题挂在那里。画布表面有一层很薄的凹凸，是油画颜料凝固时留下的痕迹，你想如果伸手去摸会是什么觉，但你不会伸手。

门把手是黄铜的，旧的，或者旧的，表面有一层温的哑光，内嵌着芯片用于指纹识别。你想起家里的门把手——塑料的，白的，用了十几年，有一裂纹，冬天握上去冰得像铁。但这里的黄铜是温的，你的指尖还没碰到它就能觉到那温度。