他抬起手腕，嗅了嗅那串。

他是个医生。一个不信神、只信科学，却在这个充满迷信和巫术的城市里游的医生。

走，“走吧，前面路灯坏了，我送你一段。”

我想起了阿赞。那个在满屋尸油和古曼童中间，用长针把金霞的后背刺得鲜血淋漓的阿赞。他也说自己是在修补，修补那些破损的命运。

摊主是个瘦小的泰国老太太，正在把剩下不多的茉莉串收篮里。看见他，老太太双手合十，用泰语问好。他回礼，动作标准而恭敬。他掏几枚币，买了一串茉莉。

“喜？”我问。

我应该回到红莲去找大家的，可不知为什么，我鬼使神差地跟了上去。

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街两旁的店铺大多已经关门，只有偶尔几家通宵营业的便利店透惨白的灯光。路边的积里倒映着霓虹灯的残影，红的、绿的、紫的，像是一条淌着毒的河。

男人愣了一下，随即大笑起来。笑声朗，震动着腔，在空旷的街上回。

“你也那……法事？你现在是僧人吗”我试探着问。

他走得很稳。鞋踩在洼边沿，发有节奏的、沉闷的声响。他的背得很直，肩膀宽阔，那白的亚麻西装在夜里像是一面旗帜。

那串并不新鲜了，边缘泛着焦黄，香气也变得有些萎靡。但他没有嫌弃，只是轻轻地把串挂在手腕上。洁白的茉莉，上他手腕上那块泛着冷光的机械表，有一奇异的反差。

“这味能盖住很多东西。血腥味，腐烂味，还有……”他顿了顿，“还有记忆的味。”

也许是因为他上的烟草味太好闻，也许是因为他刚才那句“人没那么贵”击中了我的肋。我们保持着两步的距离，像两个在夜偶遇的旅人。

男人的脚步顿了一下。他侧过，看了我一。

我看着他。这个男人上全是谜团。他穿着昂贵的西装，却现在这个最肮脏的巷；他看起来像个有洁癖的贵族，却毫不介意地买下路边摊的残；他说着利的中文，却带着一异乡人的疏离。

“阿蓝。”他重复了一遍这个名字，尖在齿列上轻弹，“蓝的蓝？还是……”

“波澜的澜。”我说了那个许久未曾提起的名字。那个属于北方的、属于母亲记忆里的、净的名

“因为味。”

“法事？或许吧。”他止住笑，角甚至笑了泪，“如果把听人发牢、给人开安眠药、偶尔帮忙理一些不面的伤也叫法事的话。那我确实是个法师。不过我信的不是佛，也不是鬼，是手术刀和抗生素。”

“你是医生吗？”我突然问，脑海里全是他刚才看我的神，那剖析式的、冷漠的客观。

“现在手不稳，拿不了刀了。”他举起那只挂着串的手，在路灯下晃了晃，“现在的我，只是个……收尸人。”

“别怕，不是收死人的尸。”他笑了笑，那笑容里带着一丝苦涩，“是收那些……还活着，但心已经死了的人的尸。把他们捡回去，补补，看看还能不能用。”

“收尸人？”我被这个词吓了一。

“那为什么买？”

“曾经？”

“阿澜。”

“曾经是。”

“不喜。”他回答得很脆，“太脆弱，开得太快，谢得也太快。它们总是提醒我时间的逝。”

路过一个卖的小摊时，他停了下来。

我们保持着两步的距离。

“你还没告诉我，你叫什么名字。”他问。