僧人轻声说。

金霞的越来越重，最后终于合上了。呼变得平稳，不再像拉风箱，而是像一个累极了的人陷了沉睡。

我看呆了。

这是什么？法术？还是眠？

僧人转过，看向我。

那双潭一样的睛里，倒映着我惊恐的脸。

“小施主。”

他叫我。

“你上也有一味。”

我下意识地闻了闻袖：“什么味？”

“墨味。”

他笑了笑，那笑容里带着一丝狡黠，像个顽的老。

“你是那个说要写东西的吧？”

我愣住了。

“你怎么知？”

“字有字灵。”他指了指我的袋，那里装着那个黑笔记本，“你把这满世界的苦都记在纸上，那纸就重了。背着这么重的东西，小心压弯了腰。”

他走到窗边，重新坐上窗台。

月光洒在他上，给他镀了一层银边。那一刻，他看起来不像个僧人，倒像个随时会羽化登仙的妖，或者是一只停在枝的大鸟。

“记着，笔是用来写字的，不是用来盛血的。写多了，容易招惹东西。”

说完，他一条迈了窗外。

“大师！”

我忍不住喊了一声，往前冲了一步。

“可否问您法号？您是哪个庙的？”

他没回。

“庙？”

空气里传来一声轻笑。

“我没庙。这芭提雅就是个大庙。人人都在修，修贪，修嗔，修痴。我不过是个扫地的。”

话音刚落，影一晃。

窗台上空了。

我扑过去，探往外看。

四楼下面，是漆黑的巷。几只浪狗在垃圾堆里刨，远传来模糊的歌声。

没有人。

没有橘黄的僧袍，没有光，没有落地的声音。

只有那个黑的钵盂，静静地放在窗台上。

里面装着半碗清，倒映着一残缺的月亮。

芭提雅的六月，空气得像是在烧窑。阁楼里那台破电扇呼哧呼哧地转着，搅动着一屋的浪。理说，这早就该被蒸发得一二净，或者变得温吞吞、甚至发馊。

但它没有。